soilman

"Я вижу следующее: великая страна, населенная импотентами. Не способными бороться за свои права, умеющими только жаловаться и ждать доброго Сталина. От кого это пошло? От Сталина и пошло, он выхолостил вас всех. Яйцы отрезал, потому что яйцы вам не положены, мешают. Ему мешают, не вам, но вам уже тоже, вроде как лишние. В любой другой стране люди идут на улицы, если власть делает что-то не так, вся промышленность страны может остановиться в забастовке, а у нас продолжается кухонная песня "А ВОТ ПРИ СТАЛИНЕ!!!" (А заодно она почему-то продолжилась у меня в разделе, типа больше негде).
Хуле при Сталене? Народ, способный провоевать любую войну (когда уже лбом столкнулся с врагом) и вломить любому, не имеет понятия, как защитить себя от своих же бар. На все есть отмазка: "Да разве это поможет, когда все куплено? Да разве... да разве..." И в результате никто ни хера не делает. В той же Америке самые сопляки знают имя и адрес своего конгрессмена, а у нас непонятно за кого голосуют, потому что пох, портрет на плакате, и в результате в Думе сидит не пойми кто. А вы удивляетесь, как так вышло? Плохой депутат - как там с процедурой отзыва? Ах, опять не поможет, все куплено?
А я вот знавал одного вполне искреннего человека, хотевшего лучшего и рвавшегося в районное самоуправление. И все его вроде знали в районе и поддерживали, пока до сбора подписей не дошло. И что? Некоторые даже денег за подпись требовали, а другие отказались, мол "мало ли чего и мало ли чего ты на самом деле хочешь!" И выбрали какого-то левого, как всегда. Зато так спокойней, понятней. А потом приедет Сталин и плохого на Колыму, наверное.

Кто вас такими сделал? Да Стален и сделал, воспитал таких, которые сами, без погонщика, пальцем не шевельнут. Которых раком поставь, а они будут только о Сталине стонать, мол пусть придет и прогонит того, кто меня сейчас харит сзади. Да, и расстреляет, конечно! Обязательно расстреляет!!!

Было такое раньше? Да никогда. До 1917 года стачки и забастовки были обыденностью, была попытка восстания в 1905, и Ленский расстрел случился не просто так, именна эта пассионарность и активность народа и сделала возможной революцию. Она и в революцию сразу не исчезла, вспомним резню в Астрахани, колпинские расстрелы, ижевское восстание, Ярославль. И во что выродились? В стадо. В стадо, которое можно стричь, резать на шашлык, продавать, менять, гнать на убой - в общем, все что в голову придет. И спаснение от такой скотской жизни одно почему-то - ждать нового Сталина, который всем сопли утрет, курдюки от гавна очистит, в носики расцелует, нерадивых чабанов повесит. Но самому шевельнуть хоть ноздрей - не, увольте. Мы лучше будем изучать сталинские скрижали побуквенно и ебать всем мозги, какой он был заинько и гений. Это вроде и занятие, и за умного канаешь, и при этом опять же только пальцами над клавиатурой шевелишь.

Вот это все и есть Сталин. Он сделал такими. Поэтому убеждать меня в том, что он какой-то там хороший и гениальный - не надо. Просто не надо, я же на страну смотрю, а не на цитаты из книжек товарища Юрия Мухина и других ниспровергателей. Мы как собаки, которых пиздил злой хозяин, а теперь даже без него оставшиеся, и мечтающие лизать руку с дубиной снова. Фирс чеховский, миллионы Фирсов. Отвратительное зрелище, и собак, кстати, тоже не люблю. Не уважаю.

Я чуть расшифрую, оказывается есть проблемы с пониманием этого поста:
Товарищи сталинисты и прочие соколы, разговор про то, что "при Сталине такого не было" не дает ничего. Ваша власть у вас спиздит все, если захочет, а вы будете плакать и поминать Сталина. У вас отберут что захотят, просто взвизги про "Сталин бы за такое - УУУУ!" станут чуть громче, но короче. Потому что для вас есть всего один путь к спасению - "Нада дождацца еще Сталена". В свободное от ожидания Сталина время можно пивка и телек. То есть вывод: именно сталинисты по сути своей самый тяжкий и мертвый балласт в своей стране. Мертвый груз, ждущий мертвого усатого мужичка. Так понятней?"

Жестокость российского государства - излюбленная тема разговоров в либеральных домах, "где между водкой и салатом журчит ручей гражданской скорби". Примеры приводятся хрестоматийные, всем знакомые: Иван Грозный, Николай Палкин, Ленин, Сталин, Путинские Гебешные Твари, и, как венец всему: "Меня тут молодая сучка в налоговой обхамила! А про детскую поликлинику вообще молчу - там нелюди работают! Достало уже это людоедское государство!". (Все скорбно кивают, выпивают и закусывают).
На самом же деле российское государство не более жестоко, чем государство, например, английское, португальское или бангладешское. Знакомой всем ледяной бесчеловечностью его наполняют люди, работающие в государственном аппарате - причем, как правило, не на самых высоких должностях. Женщина в окошке, которая окатывает вас ненавистью и презрением - она что, придя домой, ест христианских младенцев? Или пытает несчастных по темницам? Конечно, нет. Она одевает уродливый "бохатый" меховой чепец, дубленку, купленные на распродаже сапоги и идет домой - готовить мяско с маянезиком, злиться на мужа, который уж больно злоупотребляет "охотой крепкой" и переживать за сына - раздолбая. За пределами своего рабочего места - она нормальный, обычный человек. Просто она привыкла заботиться о своих, а на чужих - ей насрать. И на государство, которое она представляет, сидя в своем окошке, ей тоже насрать.

В этом разделении всего мира на своих и чужих, раскольничьем противопоставлении человека и "начальства" и есть корень неэффективности и жестокости российского государства. Люди наши как побежали от Никона и петровских шпицпрутенов, так и бегут до сих пор - не могут остановиться. На нерадивых чиновников не жалуются: "да что жаловаться, все они повязаны". Законный ход делам не дают: "бесполезно это, надо по другому решать". Службу государеву тянут с надрывом и ненавистью, позволяя себе быть человеком только среди своих. И все вместе, как у нас любят говорить, соборно создают ту самую атмосферу холода и беспощадности, от которой так уютно отогреваться на кухне водкой и крамольными разговорами.

В моменты душевной слабости борьба с онкологическим заболеванием воспринимается как партия в шахматы с гораздо более сильным противником. Ты продумываешь ходы, стараясь ничего не упустить - а тебя небрежно, с вежливой улыбкой гонят в ловушку на ...цатом ходу.

Еще одно чисто субъективное ощущение сложилось после осени, проведенной в поездках в больницу: рак - это слепая сила. Появление его не зависит от того, плохой ты или хороший, позитивно или негативно настроенный, "грызет" тебя что-то или нет. Великий уравнитель, почти как "кольт", и даже круче.

Один религиозный человек говорил мне, что онкология - это своего рода "печать", которой господь отмечает избранных. И что ТАМ лысые худые ребята проходят по короткой очереди и за льготный тариф. Речь эта была призвана ободрить и поддержать меня, так что я воздержался от иронии и сарказма. Да, переживания и страдания проясняют взгляд, очищают голову и душу от всякого мусора; в этом христиане правы.
Но за такое "очищение" приходится платить несоразмерно высокую цену. Бесконечная физические страдания в конечном счете могут сломать и уничтожить кого угодно: запас силы духа, стойкости и оптимизма небесконечен. Особенно больно смотреть, как рак ломает и унижает, лишает человеческого достоинства действительно сильных, стойких и хороших людей.
Я не собираюсь бунтовать и затевать "спор о слезинке ребенка". Достоевский закрыл эту тему, да и бестолку. Просто мне кажется, что человек все-таки создан для жизни в радости. Мазохистское "очищение через страдание" ради небесных коврижек вызывает даже не протест - просто грустно.

"2012" Эммериха - двойственное впечатление.
С одной стороны, фильм безумно затянут, банален, скучен и предсказуем. Сюжет и диалоги, специально адаптированные для умственно отсталых девятимесячных овчарок. Штампованные персонажи: Героический Неудачник, Сумасшедший, Который Все Знал, Умный Негр, Русский Бандос со своей Шлюхой, Жена и Дети главного героя, отягощенные мелкими психологическими проблемами.
Большое Землетрясение, Большое Извержение и Большое Цунами, практически неотличимые от своих близнецов в десятке других Больших Катастрофических Блокбастеров - полный комплект. Эдакий ватно-пластиковый комплексный обед в макдональдсе, безвкусный и вредный для желудка.

С другой стороны...фильм безумно интересен своим наивным, прямолинейным, буквально тракторным символизмом. Над планетой нависла угроза - континенты сдвигаются, меняется лицо мира. Умные индусы вовремя замечают угрозу, чтобы человечество могло подготовиться. Миллионы трудолюбивых китайцев вырубают в Гималаях циклопические ангары и строят в них гигантские ковчеги. Для чего? А для того, чтобы в этих ковчегах могли спастись Умный Негр, Главный Герой из американского среднего класса со своим рефлексирующим семейством, несколько тысяч эффективных менеджеров, а также слоны, жирафы и прочие твари (по паре). Да, еще где-то в трюме нашлось местечко для четверых китайцев (что характерно, в самом низу, под палубой с животными).

Финал картины согревает душу красотой и гармонией. Конец мира наступил, миллиарды китайцев, индусов, латиносов, русских и прочих грязных морлоков смыты очистительным цунами. Великолепные, могучие корабли с тысячами избранных плывут по спокойным водам к сияющему будущему. Политически корректный, либерально мыслящий и в тоже время непримиримый к авторитаризму Умный Негр сидит с дочкой президента в своей скромной, но элегантно обставленной каюте. Уютно светится экран ноутбука (интересно, фейсбук и твиттер уже подключили?). Молодые люди договариваются о свидании, которое, видимо, будет в "старбаксе" на верхней палубе. Привычный мир погиб? Ну уж нет, только не для этих ребят.

Никогда еще идея "золотого миллиарда" не выражалась так ярко, просто и наглядно, что называется, в лоб. Параноики уже называют "2012" вбросом, важным этапом в подготовке населения к грядущим глобальным событиям. Конечно, это не так. Эммерих не снимал свое кино по заказу "мировой закулисы", однако его фильм - отражение господствующих настроений, "коллективного бессознательного". И вот от этого становится действительно тревожно. Ведь всем известно, что голливудские фильмы - проверенный, чувствительный и точный инструмент для прогноза ближайшего будущего.

В день победы "властители дум" нашего интернет - сообщества изощрялись в оригинальности и цинизме.  Старались изо всех сил, продумывали праздничные посты - кто нестандартней выступит, кто тоньше подъебнет. Читая жж разных "тысячнегов" не мог избавиться от чувства усталого, скучного омерзения. Так бывает, когда утром спускаешься по лестнице какого-нибудь трущобного дома, перешагивая через бычки, шелуху семечек, ссанину, прикрытую размокшей газеткой...

Плох парад, плохи георгиевские ленточки, плох путинский официоз, плохи маразматики - ветераны, которым почему-то нравится весь этот быдлопраздник. Плохи граждане России, которые "вспоминают о ветеранах только в этот день". Да и сама Победа нехороша. Некрасива, неэффективна, грязна, кровава, и в общем-то бесцельна. "Посмотрите, наконец, как живут побежденные и как - победители! Стоило ли побеждать?". Кредитные мальчики меряют все диагоналями плазмы, недоступной ветеранам. Неофашисты, прикидывающиеся славянами-язычниками-патриотами, твердят о "жидовской победе". Либералы повторяют мантры о "проклятых и убитых" и о массовых изнасилованиях в Пруссии.

И все, абсолютно все хотят быть ОРИГИНАЛЬНЫМИ. Примерно как мальчик из провинциального русского городка, который приходит в телепроект "Дом-2" и заявляет, что он пидор. Да, он пидор! Это же так ОРИГИНАЛЬНО!

Новую книгу Сергея Минаева к  литературе (даже некачественной) отнести трудно. Это, скорее, сезонный товар, вроде какого-нибудь "макмаффлина со свежим салатом" в макдональдсе. Начинка другая, а вкус – тот же. И отрыжка, и изжога – все те же.
Я честно отмучил две трети «Раба», все ждал - а может, выправится мальчонка-то? Может быть, закончатся бесконечные самоповторы и блеснет среди мусора банальных слов и мыслей что-нибудь новое? Нет, не блеснуло. И мальчонка не выправился. Выкинуть пришлось книжку.
Ничего у Минаева не изменилось. Все та же офис лайф, все то же воровство наличных денег, мелкотравчатая чегеварность и унылая бегдеберность. И пишет автор как-то уж совсем устало, без божества, без вдохновенья (даже минимального). Про жизнь, и слезы, и любовь - промолчу. Искать их в последнем творении Минаева - все равно, что в чипсах со вкусом красной икры искать эту самую икру. Видимость одна, химические раздражители обонятельных рецепторов и вкусовых сосочков языка.

Семьдесят процентов книги занимает любовное, с эрекцией и сглатыванием слюны, описание офисных дрязг и попила откатов. Понять, в принципе, можно. Похоже, запихивание в карман конвертика с украденным у работодателя кэшем – главное и самое сильное впечатление в жизни автора. Не зря он уделяет столько внимания этому незамысловатому процессу. Есть и "романтическая линия" - главный герой книги "утонул в глазах" девушки из интернет - кафе, где он "заказал себе сто пятьдесят дьюарс и кофе-латте". Вы будете смеяться - насчет глаз прямо так и написано, слово в слово. Страшно подумать, что чувствовал автор, сочиняя целые абзацы и страницы этой бессмысленно - слащавой хуйни. Но, видимо, менеджер по маркетингу издателя был непреклонен.
Прямо вижу разговор творца и беспощадного винтика корпоративной машины:
- Сергей, в книгу нужно еще добавить любовную линию. Такую, в современном стиле. Бессонная ночь, пустой город, интернет-кафе. Он и она перед макбуками. У него - дьюарс и латте, у нее - бокал белого вина. Его красные от недосыпа глаза коснулись ее, и все заверте...
- Блять, я не буду это писать!
- Сережа! У нас же есть целевая аудитория! Космо - девушки, поклонницы "Секса в большом городе", про жж - сегмент не забывай! Ну, неужели так сложно?
- Ладно, хуй с тобой...

Однако только попилами, откатами и беспомощно описанными адюльтерами сыт не будешь. Тушка несчастного "менеджера среднего звена" уже обглодана, тараканья жизнь его рассмотрена под микроскопом, косточки его обсосаны "популярными писателями" и интернет - колумнистами. Надо придумать что-то новое, оригинальное. Ну, примерно как маркетологи в макдональдсе придумывают. Они кладут в гамбургер "свежие весенние листья салата", или "солнечные летние томаты", а потом продают получившийся в итоге "свежак" процентов на тридцать дороже. Быдло хавает. Это бизнес, детка. 

И Минаев придумал. Очень новое, охуенно оригинальное. Он вывел "мэээнеджера" на баррикады. Теперь наш буратино борется с мировым финансовым кризисом и картельным сговором крупных работодателей, планирующих выкинуть на улицу без выходного пособия миллионы клерков. А оставшихся (вот зверье!) хотят заставить работать. Попутно герой раскрывает другой зловещий замысел мирового капитала - подземные заводы по производству игрушек(!) на которых трудятся рабочие из Средней Азии. Занавес. Бурные продолжительные аплодисменты, переходящие в овацию.

На подземном заводе я сломался. Понятно, что книга задумывалась автором как трагикомедия абсурда - не в этом дело. Просто совсем трудно стало читать похожий на непрожаренную котлету текст, которого не касалась рука литературного редактора. Сюжет, окончательно превратившийся в нагромождение банальностей и маразма, всплыл брюхом вверх как дохлая рыба. Если хотите, скачайте и дочитайте - я не смог. На бумажную копию деньги тратить не стоит - купите лучше сто пятьдесят грамм "дьюарса" и выпейте за здоровье автора. Потом расскажете, чем все закончилось. Может быть, Минаев отправил главного героя в космос - чтобы менеджер среднего звена (с) испортил систему "Глонасс" и через китайский военный спутник хакнул, наконец, главный сервер "Одноклассников". Я порадуюсь. Треш должен быть трешем, а не дешевой, пафосной, глупой и невероятно скучной говносагой про картонного с головы до ног "героя нашего времени".

...Зато теперь я понимаю, зачем при проклятых коммунистах писателей отправляли в творческие командировки. Замылится глаз у человека, начнет он писать однообразной жидкой дрисней, размусоливая на сотни страниц свой единственный жизненный опыт - а его раз, и на просторы Родины! Ходи, писатель, ищи, писатель - ты солнцу и ветру брат!
Вот и Минаева надо отправить, что называется, в гущу. Туда, где свежий воздух, живые люди и настоящие сюжеты.
Тогда, может быть, он еще и напишет книги, которые можно читать - а не заспиртованные в вискаре плоды противовоестественной связи бренд - бука, маркетингового плана и мак-эйра.

Смотрел на разных блогах фото и видео молдавских событий. В принципе, конечно, ничего особенного - ну подумаешь,  микрореволюция на краю Европы, устроенная разведкой Румынии. Но вот ее организаторы...
Когда смотришь на этих мальчиков и девочек с чистыми глазами и звонкими голосами, которые "просто немного утратили контроль над ситуацией", вспоминается наша собственная история.
Русская революция ведь начиналась с таких же хаоситов - демонопоклонников, которые ради пятнадцати минут личной славы готовы устроить кровавую кашу на улицах городов. У них не было сотовых телефонов и жеже, но действовали они столь же эффективно. Видимо, главное - не технические средства, а энергия, которая питает таких людей. И Вера Засулич, в сущности, ничем не отличалась от Натальи Морарь.

Есть в мире одна штука, которая не зависит от квартальных и годовых отчетов американских розничных сетей. Это злорадство по отношению к утратившим благополучие и желание подтолкнуть падающих.
Вот и сейчас - в каждом втором блоге пожелания в стиле "пусть сильнее грянет буря" и заклинания из серии "мээээнеджеры, вам пиздец! отольется горькими слезами кредитная плазма!" (господи, почему всех так сводит с ума эта  "плазма"? не успели сами купить, что ли?). Самые радикальные товарищи грезят о новых гулагах и трудовых армиях в стиле Троцкого и Полпота, куда жалобно блеющих клерков будут загонять под стволами маузеров.
Да, да, конечно, я понимаю. За неэффективность, завышенные зарплаты и потребительские кредиты нужно расплачиваться. Крутые времена, и все такое. Но про сладость и пользу тяжелого физического труда на благо Родины у нас больше пишут те, кто не держал в руках ничего тяжелее "макбука".

А мне их жалко. Особенно молодых ребят, которые выросли и вступили в во взрослую жизнь уже в условиях  нефтегазовой "стабильности". Смешно звучит, но в свои 33 года я уже много что видел - как и мои ровесники. Сияющий август Советского Союза и его трагическая осень, две революции, война, общий упадок почти до гибели государства, новая война, еще одна смена власти и перемены во внутренней и  международной политике, иллюзорная "стабилизация"...
У тех, кто младше, нет такого опыта. Они видят, что привычный им мир шатается под порывами какого-то громадного, общепланетного урагана и пытаются сохранить привычную реальность. С журналом "Афиша", "Шоколадницей", поездками и кинопремьерами, с милыми мелочами, на которые совсем не жаль было тратить несуразно большие деньги.
Поэтому мне совсем не хочется смеяться над девочкой, которая пишет в своем ЖЖ: "мне предложили работу в магазине, где торгуют....мылом. я подумала, что в этом нет ничего странного и зазорного... правда ведь?"
 

Тут ребята все думают, какой он будет  - Большой Пиздец? Что случится, чем сердце успокоится?
А я знаю. Я уже проходил. Прошлым летом у нас случился МП - Малый Пиздец, лайт-версия, так сказать.

Прошлым летом у нас не было воды. Район новый, коммуникации и оборудование не отлажено, персонал обучен хреново. Пошли аварии, устранять которые никто не торопился.
Сначала отключили горячую воду. Народ воспринял это спокойно. Действительно - какая летом горячая вода? Смешно даже. Потом стали отключать и холодную. Раз в день, потом два раза в день, потом на полдня, потом на сутки.
Вот тут я, горожанин, житель 25-го этажа, и прохавал - что это такое, когда нечего пить, нечем смыть говно, нечем намочить тряпку, чтобы положить прохладное на лоб больному ребенку. Иногда во дворе оживал кран с водой, и тогда к нему выстраивались очереди людей с пластиковыми бутылями, канистрами и бидончиками.

Потом воду дали - но ненадолго. Начало вырубаться электричество, а поскольку в многоэтажные дома вода подается электрическими насосами, то естественно, не стало и воды. А также лифтов, холодильников и электроплит. И снова я, житель 25-го этажа, прочувствовал все прелести изоляции от мира. Тишина, высота, только птицы летают и ветер воет.

Мы написали письмо в техническую инспекцию, собрали подписи, отвезли письмо чиновнику. Чиновник сказал что-то вроде: "да они что там, охуели совсем?" и нажал на рычаги. Через короткое время все появилось - холодная и горячая вода, свет.
Забавно другое. Когда собирали подписи жильцов и объясняли, что хотим наконец прижать к ногтю идиотов, которые оставили сотни людей без света и воды - чуть ли не каждый третий пожимал плечами и говорил: "оно мне надо?"
- Ну так холодной воды нет.
- А я в Ашане воду прикупил.
- И горячей тоже нет.
- А я в Ашане электронагреватель для воды прикупил.
- ТАК ЭЛЕКТРИЧЕСТВА ТОЖЕ НЕТ, ДЕБИЛ!

Немая сцена. И бараний взгляд из-за железной двери.

Доктор по образованию Михаил Афанасьевич Булгаков поставил нашей Родине точный диагноз: разруха - в головах. И Большой Пиздец, подозреваю, там же.

Увидел знакомое название старого советского фильма, скачал книжку, и... увлекся.
Пожалуй, не хуже "Момента истины".

Читал, читал и вдруг понял, почему олдскульный советский  роман на две головы выше наших последних военно-патриотически-фантастических поделок вроде "Мародера" или "Эпохи мертворожденных"
Виктор Смирнов, автор этого романа, не читал ганз.ру. Вообще не читал. Ни разу. Его, похоже, не очень-то и волновало, что скажут о его произведении ребята, прошаренные в железках и ТТХ этих железок. Чувак просто писал слова "карабин" или "автомат" и (о ужас!) не указывал ни названий, ни аббревиатур, ни калибров, ни дистанций, ни кучности боя. Его герои разговаривают на самом обычном русском или украинском языке, а не на причудливом военно-уголовном жаргоне. Его текст читаешь, а не бредешь от слова к слову, как по мокрому вспаханному полю.

И главный герой - не набыченный на весь мир то ли садист, то ли мученик, а живой человек с человеческими слабостями, иронией и юмором.

Короче говоря, ничего такого,  что по понятиям сегодняшних авторов, делает книгу правдивой, живой, настоящей и достойной внимания.

Автор все больше пишет про облака на небе, росу, паутинки, восходы и закаты, дрожание листьев осины в лесу. Про бандеровцев и стрелянину - гораздо меньше. Но получается почему-то так, что каждая страница звенит от напряжения и оторваться - невозможно.
Наверное, вот этим и отличается качественная беллетристика от литературного творчества "мужиков с ганзы".

Наверное, у каждого ребенка есть волшебная страна, куда, повзрослев, часто возвращаешься воспоминаниями. Заросли малины в лесу у бабушки на даче, заваленный ржавым железом пустырь за гаражами, старые железнодорожные пути...неважно, где была эта страна, и насколько она была велика. Главное - ты помнишь ощущение чуда и волшебства окружающего мира, понимание истинной природы вещей, которую тогда еще мог видеть и воспринимать.

Моей волшебной страной был Крым. До сих пор я помню, как хрустели под ногами камушки на склоне низкой горы, и можжевельник, и колючки, и запах дикого чеснока. Помню погранзаставу на утесе: образцово - показательная стрелковая позиция перед ней смотрела на море. Ходы сообщения  тщательно забетонировали и любовно выкрасили ослепительно белой краской -  наверное, для того, чтобы самолетам противника было удобнее целиться.

Около погранзаставы дочерна загорелые археологи раскапывали скифский могильник. Мы, сопливые пацаны, тогда еще с гордостью носившие свои октябрятские звездочки и пионерские галстуки, ходили смотреть на пыльные квадраты раскопов. Обычно там не было ничего интересного кроме черепков красной глины, но однажды увешанный фенечками волосатый археолог хитро-довольно ухмыльнулься и сдернул перед нами лист железа с глубокой ямы. На дне лежали три скелета - два человека и конь. В позах людей можно было угадать какую-то странную нежность - они лежали обнявшись, как супруги, прожившие вместе не один год. Может, они и были супругами? Их укрывали остатки богато украшенной попоны, золотые монисты тускло блестели на солнце.

Древнее золото зачаровало нас, и, вернувшись в лагерь, мы сразу начали придумывать план разорения гробницы. Но когда следующей ночью мы подкрались к раскопам, чтобы набить карманы скифским золотом, там уже ничего не было - ни золота, ни костей, ни разукрашенной попоны. И даже черепки из красной глины не валялись под ногами.

 

Под горой текла Альма, та самая, на которой русская армия так и не смогла закидать шапками англичан и французов. Теперь речка, где в свое время пролились реки крови, обмелела, заросла камышом и превратилась в широкий, мутный ручей. Мы ловили в ней закидушками маленьких рыбок, а администрация пионерлагеря сходила с ума от того, что "дети могут утонуть" в потоке глубиной 20 сантиметров. Речку отгородили от нас железной решеткой; худые пионеры героически просачивались сквозь нее; тогда прутья начали мазать солидолом, чтобы по жирным пятнам на майках определять нарушителей. В общем, "если выпало в Империи родиться - лучше жить в глухой провинции у моря". Мы и жили. Купались в теплом море и в теплой воде безвременья перед надвигающейся бурей, а история пока только оседала пылью на наших сандалиях и пачкала наши майки солидолом.

И еще был Севастополь. До него можно было доплыть на чадящем дизелем катере по полям из разноцветных медуз, а можно было доехать - на маленьком раскаленном автобусе по пыльным дорогам, горланя хором "Ты ж мене пидманула, ты ж мене пидвила" и выплевывая в окно косточки черешни из сухого пайка.

Первый раз я приехал в Севастополь, когда мне было то ли девять, то ли десять лет. Нас повели в музей обороны города - не первой, описанной Львом Толстым в "Севастопольских рассказах", а второй, еще более кровавой, героической и трагической. Для того, чтобы посмотреть диораму, надо было подняться на лифте; в него набилось несколько взрослых и детей. Лифт поехал, но через несколько секунд вдруг остановился, лампочка притухла и из незаметных динамиков загремел грозный голос: ГРАЖДАНЕ! ВОЗДУШНАЯ ТРЕВОГА! ГРАЖДАНЕ! ВОЗДУШНАЯ ТРЕВОГА! Завывание сирены, сопровождавшее диктора, сменилось сначала гулким стуком метронома, а потом - омерзительным ревом, воем и свистом. То были ревуны знаменитых "лапотников" - немецких пикирующих бомбардировщиков.

В тесной запертой кабинке лифта эффект был ошеломляющим. Дети зарыдали в голос, взрослые, серые и вспотевшие, часто дыша, стояли молча. И только экскурсовод, явно гордившийся аттракционом, с подобающей случаю торжественно-серьезной миной бубнил: "Вот, товарищи. Всего сорок лет прошло. Посмотрите на детей. Теперь вы можете представить, как это было..."

 Как это было... Про оборону и падение Севастополя летом 1942 года сочинили немало легенд и историй, потрясающих своим суровым величием. Мы, открыв рот, слушали про десять краснофлотцев, сдержавших на объездном шоссе чуть ли не танковый полк, про последний бой на Херсонесе, когда морские пехотинцы прикрывали "погрузку наших войск на транспорты", про "стену из убитых немцев высотой три метра", которой можно было бы окружить весь Севастополь... И, конечно, пели про моряка, который "покидая родимый утес, с собою кусочек гранита унес".

В моей голове, голове мечтательного книжного ребенка, Севастополь превратился в какое-то сияющее видение из ослепительного солнца, прозрачного моря, огня, ярости, горечи и крови на белых камнях.

И банальное, официальное, советское "город-герой" наполнилось обжигающим смыслом. Город - герой. Город героев.

Потом, конечно, я узнал больше об обороне Севастополя, о последних его днях. Узнал, что руководители обороны сбежали из города, развалив перед этим управление войсками и сорвав людей с укрепленных позиций. Узнал, как десятки тысяч лучших бойцов Красной Армии стояли под бомбами и снарядами на берегу моря и ждали транспорты, которые так и не пришли. Сходили с ума, стрелялись, ходили в безнадежные контратаки, пытались прорваться в горы. Попадали в плен, гибли там от рук немцев и их татарских холуев, "незаконно репрессированных" потом за свои художества... Тогда тельняшка и черный бушлат моряка гарантировали пленному мучительную смерть. 
Но картина поражения и громадной человеческой трагедии, которой завершилась вторая оборона Севастополя, не заслонила и не перевесила подвиг, который совершили его защитники. Севастопольцы были разбиты, но они сражались ТАК, что даже нынешние "объективные историки" Великой Отечественной не спешат вскрывать нарывы и кричать о "еще одной неизвестной позорной катастрофе сталинской Красной Армии".

На фоне сияющей славы Севастополя  украинско-бандеровская "власть" и ублюдочное татарское "национальное возрождение" выглядят особенно отвратительно. Поклонники эсесовцев пытаются изобразить законных хозяев города, а правнуки предателей - татар по шакальи захватывают землю. Так же, по-шакальи их деды и прадеды резали пленных защитников Севастополя, ловили и убивали тех, кто пытался прорваться из города.
23 февраля севастопольцы подняли триколор на Графской набережной и перед зданием горсовета. Я не слишком легко впадаю в патриотический экстаз - но когда увидел флаг, у меня перехватило горло. Это был подвиг - еще один подвиг Севастополя и его защитников. Но наши штатные пропогандоны, торгующие раскормленными ебальниками на тиви, предпочли этого подвига не заметить. Ведь для того, чтобы поднять флаг своей Родины посреди захваченного врагами города, не нужно начинать "спецпроект". Эта акция не способствует личной раскрутке и не дает никаких материальных бонусов, кроме ударов дубинками по роже и по почкам. А подвиг, который совершают какие-то радикально настроенные экстремисты, подвиг без сметы и согласования с начальством - это, считай, и не подвиг вовсе. Таким подвигам медиаподдержку оказывать не нужно. Лучше сделать вид, что подвига не было - во избежание и дабы не нагнетать.
А Севастополь еще держится... И продолжает сражаться за Родину. Хотя Родине, может быть, это не так уж и нужно.

Трудно ведь начать что-то делать? Труудно… Лежишь себе в теплой постельке, попердывая благостно. Лежишь до тех пор, пока над тобой не склонится пушной сибирский зверек. Поэтому пресловутый кризис в некоторых своих аспектах даже полезен для среднестатистического российского барана. Которого, как писал Александр Сергеевич, милый, - должно резать или стричь.

Вот и я, среднестатистический российский баран, получил платежку за квартиру, за январь месяц. И что-то мне в ней не понравилось. Даже больше скажу – малость охуел я от этой платежки! Охуел, и вместо очередных «сисек недели» или «жопы месяца» стал рыть в интернете тарифы ЖКХ.

Нарыл. Выяснилось, что наша славная управляющая компания тупо прикрутила 30% к максимально возможному по закону тарифу. А чо? Хуйня война, олигархи заплатят. Сообщил радостную весть товарищам по несчастью из соседнего дома. Товарищи по несчастью расстроились и начали названивать в бухгалтерию. Бухгалтерия сказала: «Ах ты еб вашу мать, внимательные какие! Сраную пару тыщ сверху заплатить им жалко! Ладно, хрен с вами, пересчитаем. Подавитесь, твари.»

Но начало было положено. Стали разбираться с остальными квартирными тарифами. И выяснили, что некоторые из них составляются по тому же нехитрому принципу – треть сверху, лохи платят, нам приятно. А как формируются другие – и вовсе понять невозможно. Похоже, рисуют цифры от фонаря. Составили мы письмо с жалобой на произвол и начали собирать подписи жителей наших свежепостроенных домов. Из нескольких сотен жильцов письмо подписали 15 человек. Остальным – насрать. Сколько им скажут, столько они и заплатят. А скажут: нагибайся и жопу подставляй – нагнутся и подставят. Они привычные, им так проще. Главное – чтобы не напрягаться, движений лишних не совершать. Так и будут – кряхтеть, подмахивать и одновременно жаловаться на «ебаный кризис», «ебаную ипотеку», «ебаные сокращения»…

Ебаная протоплазма.

Иногда боженька трогает за плечо, и ты просыпаешься. Как в детстве.

Сегодня утром шел на работу – привычная, закольцованная последовательность действий: от подъезда налево, не поскользнуться на льду, опять эти пидоры все машинами заставили...

И тут – опа! - боженька тронул меня за плечо. Я услышал, как пищит синица.

 

Я вспомнил, как однажды, давным-давно мы с дедом пошли в парк кормить белок. Снег под ногами был такой же как сейчас, немного подтаявший. Только вместо песка и гранитной крошки на нем были сосновые иглы и шелуха от орехов. И погода была такая же – тепло, но пасмурно. Коготки белки больно впивались в ладонь, а я хотел только одного – чтобы она взяла еще одну семечку. Дед смотрел на меня, улыбался. Тогда еще не было телефонов со встроенными камерами для оперативной фиксации моментов счастья.

Потом шли по усыпанной иголками дорожке домой, обедать. И вот так же громко пищала синица, а я по этому писку вдруг понял – зима кончилась, надолго. Теперь впереди будет весна, а потом лето.

 

Хорошо, что такое еще со мной случается, хоть изредка. Просыпаешься и чувствуешь себя живым.

Читаю форум параноиков и "мастеров выживания":
//forum.berkem.ru/index.php

Тушенка, тушенка, сахар, макароны, рис, крупа... Предчувствие гражданской войны в каждом слове. Запасают гладкоствол, мечтают о "кулацких базах", нычках, тайниках и таежных заимках, на которых можно пересидеть. И не понимают, несчастные идиоты, что если уж Родина погибнет - она погибнет не из-за "пендосов" и мирового финансового интернационала.
Из-за них них она погибнет, из-за тупых крысят, которые "тарятся на оптовке", изучают guns.ru и ненавидят "гребаных пиндосов" - но палец о палец не ударят, если на нашу землю и в самом деле придет большая беда.

Вся жизнь проходит под Everlast.
I don't care
I don't scare
Я не волнуюсь,
я не боюсь.
Чем старше становишься, тем ближе римские формулировки.
И делаешь, что должен.
А на то, что случится - плевать.

Первый канал - это вещь в себе. Как писал Пушкин, там чудеса, там леший бродит. Русалка на ветвях сидит.

Действительно, нарумяненный мертвец Малахов, Пельш, который, похоже, уже отвратителен даже сам себе, вездесущие "звезды на льду", утренние маразмы, дневные идиотизмы и вечерние дикости - все это образовало эдакий замкнутый, живущий по своим законам лилипутский мирок. "Россию-1". На нее, на эту "Россию-1", где все просто ЗА-Е-БИСЬ смотрит через стеклянный экран уставшее от борьбы за жизнь население России-2. То есть мы с вами. И все бы хорошо, только иногда лилипутам с первого канала хочется сделать что-нибудь позначительнее очередных плясок на льду и сто двадцать второго по счету бенефиса Максима Галкина. Тогда происходит нечто, по мощи, значительности, выбросу энергии и художественной ценности напоминающее взрыв газового пузыря в озере жидкого навоза. В этот раз газовым пузырем стал "Ленинград".

Про фактические ошибки, нелепости и несообразности "Ленинграда" уже писали. Пусть они останутся на совести режиссера, сценаристов и консультантов фильма. Возмутительно другое. До сих пор живы люди, пережившие Блокаду. Думаю, каждый из них может рассказать историю, достойную если не отдельного фильма, то хотя бы эпизода в нем. Остались тысячи документов, воспоминаний, свидетельств очевидцев. Разве мало фактического материала? Недостаточно реальных героев и негодяев? Не было - примеров самого высокого самопожертвования и самой низкой подлости? Видимо, не было...
Иначе зачем надо было сооружать насквозь фальшивую, надуманную, бредовую историю, нелепость которой очевидна даже ребенку? Зачем труд, подвиг, страдание, самопожертвование, наконец мученическую смерть РЕАЛЬНЫХ людей подменять кривлянием размалеванных клоунов в дорогостоящем дурацком балагане?

Дорогостоящем... Это ключевое слово во всем, что касается так называемых "проектов" первого канала. Волшебные слова "бюджет" и "понты" не хуже фашистской пули быстро и эффективно прекращают всякую мыслительную деятельность. Поэтому забыта и историческая правда, и банальные человеческие приличия. Поэтому и идет по улицам блокадного Ленинграда Мира Сорвино - "приглашенная звезда", журналистка и испанская коммунистка(!). Видимо, это ради ее присутствия на экране трагедия Ленинграда превратилась в шпионско-клоунско-мудацкий водевиль с переодеванием о четырех сериях!

О наших, доморощенных "звездах" даже говорить противно. Фильм о Блокаде рассматривался ими как очередной корпоратив или концерт-сборник ко дню милиции. Выйти, вяло, через зевок поторговать ебальцем пять-десять минут, получить конверт шуршалок от спонсора, кинуть в рот бутербродик, "пиисят" коньячку и попилить на следующую точку. Денюжку зарабатывать. Холодный, равнодушный, "отрабатывающий номер" Абдулов, Ефремов - младший с красной пропитой рожей... Даже блокадная зима не заставила его побледнеть и расстаться с этой своей визитной карточкой. И множество безымянных сериальных блядей-многостаночников, тупо, без тени мысли и чувства мямлящих свои реплики и только что не поглядывающих на часы - пора бежать, сегодня еще "Менты", потом "Кенты", потом "Зона", а ночью - "Моя прекрасная няня". Знатный фигурист Башаров, мелькнувший на последней минуте фильма... Наш пострел и тут поспел. Странно, что без коньков, Татьяны Навки и рекламы спонсора на груди.

Профнепригодность сценариста, убожество режиссера, безразличие и бездарность актеров, самолюбование и тупой пафос первого канала - вот ингредиенты поносного коктейля "Ленинград", который мы имели "счастье" наблюдать. Под конец фильма я чуть не плакал - не от неумело срежиссированных душещипательных сцен, а от жалости и стыда перед погибшими людьми, память которых "почтили" таким вот образом... Раструбив перед этим, что отказались от рекламных вставок во время показа фильма. Надо полагать, это аттракцион неслыханной щедрости, широкий жест для горстки выживших. Типа - цените, убогие. Ради вас мы не рассовали по карманам ТАКОЕ БАБЛО!

Мрази. Дубиноголовые, бездарные, разожравшиеся, заплывшие салом, неспособные ни понимать, ни сопереживать, ни творить, ни чувствовать чужой боли. Интересно, в каком кабаке был банкет по окончанию съемок? Наверное, нормально пожрали и выпили. Конкретно так. За Питер, за блокаду. За новые творческие успехи.

Поправьте меня, если я ошибаюсь, но на весь хронометраж фильма по-моему нет ни одного документального кадра, ни одной реальной фотографии. Ничего, способного отвлечь зрителя от разворачивающейся на экране трехкопеечной интрижки с опереточными певицами, шпиенами, забугорными звездами и тухлыми рыбами. И показать людям, особенно мало чего знающей молодежи, ЧТО на самом деле творилось в Ленинграде. Постараюсь восполнить этот пробел. Есть один документ - небольшой, банальный и скучный. Дневник девочки. Нет в нем ни тайны, ни интриги, ни экшена. Сценаристы "Ленинграда", наверное, не обратили на него внимания, или отложили в сторону как бесполезный - в сюжет не включишь, "звезду" не задействуешь... Воспроизведу целиком, букоф мало.
Итак:

28 декабря 1941 года. Женя умерла в 12 часов утра.

Бабушка умерла 25 января 1942-го, в 3 часа дня.

Лека умер 17 марта в 5 часов утра.

Дядя Вася умер 13 апреля в 2 часа ночи.

Дядя Леша 10 мая в 4 часа дня.

Мама — 13 мая в 7.30 утра.

Савичевы умерли.

Умерли все.

Осталась одна Таня.


Оставайтесь на Первом.

Как и все фильмы про Африку и алмазы, не порадовал высоким уровнем маразма и бредятины, а также наличием негра - терпилы и 100% клишированной Хорошей Американской Журналистки.
ДиКаприо не то, чтобы вытягивает... Скорее, не дает фильму окончательно скатиться в категорию "В".
Финал представляет собой апофеоз маразматической политкорректности. Негр-терпила быстренько сливает кровавый алмаз негодяям-перекупщикам, против которых герои боролись весь фильм, получает два миллиона фунтов и вывозит свою семью в Лондон на ПМЖ. Затем трогательно обличает негодяев (забашлявших ему два миллиона в чемоданчике и вытащивших его семью из концлагеря). Все рыдают. Хорошая Американская Журналистка пишет статью про тех же негодяев - перекупщиков, и наслаждаецца заслуженной славой. Ей определенно светит обложка "Космо", благо размер сисег позволяет.
Только герой ДиКаприо до конца несет бремя белых и торжественно умирает, сидя с винтовочкой на красивом африканском холме.

Мессидж картины предельно прост:
- негры, арабы и прочие маргинальные страдальцы - в Лондон, ибо заслужили;
- белые пассионарии - в могилу, ибо нехуй;
- либералы, способствующие маргинализации европейских городов - герои и соль земли.
И ниибет.

Конвертики, открыточки, сердечки... Почтовые сервера дымяцца от перегрузки. А хули делать - любовь, великая сила, против нее не попрешь. Каждая уважающая себя офисная девушка уже сиранула сотней - другой открытог всем знакомым и незнакомым, вне зависимости от их пола, возраста и сексуальной ориентации. Закупаецца шампанское, прозрачные трусы и вонючие свечки. Ближе к вечеру воздух наполнится любовной истомой.
И все это из-за какого-то древнеримского далбайоба, который толи кого-то лечил, толи венчал, толи просто тихо дрочил в тюряге на светлый образ возлюбленной. Полумифическая фигура...
Святые покровительницы российских женщин Клара Цеткин и Роза Люксембург, были, по крайней мере, вполне реальными немецкими революционерками-сифилитичками.
Их день еще впереди...

...невеселые, нечетные годовщины

"Дорога в тысячу ли начинается с одного
шага, -- гласит пословица. Жалко, что от него
не зависит дорога обратно, превосходящая многократно
тысячу ли. Особенно отсчитывая от "о".
Одна ли тысяча ли, две ли тысячи ли --
тысяча означает, что ты сейчас вдали
от родимого крова, и зараза бессмысленности со слова
перекидывается на цифры; особенно на нули.

Ветер несет нас на Запад, как желтые семена
из лопнувшего стручка, -- туда, где стоит Стена.
На фоне ее человек уродлив и страшен, как иероглиф,
как любые другие неразборчивые письмена.
Движенье в одну сторону превращает меня
в нечто вытянутое, как голова коня.
Силы, жившие в теле, ушли на трение тени
о сухие колосья дикого ячменя".

копирайт, надеюсь, не нужен

с 31 - летием тебя, Soilman
скоро весна
кто-то звонит и пишет...
не все так плохо

Это пиздец!
Кого-то квартирный вопрос испортил.
Меня же - просто заебал!